LE HEROS




Le pompier clamait ses leçons comme des sermons aux instructeurs attentifs, de jeunes lions au regard droit. La séance de dressage terminée, il fit claquer son classeur à en écrabouiller toute théorie, et d’un même pas sec se retrouva illico à la cafétéria pour la demi-heure de pause réglementaire, étant très à cheval sur les principes, l’horaire était toujours rigoureusement respecté.
Et la journée s’écoula, bien rythmée, sous l’approbation des pompiers les plus méritant collés au mur, qui vous fliquaient de leur regard d’acier. Il était un des plus admiré de son escouade, ayant brillé à maintes reprises lors d’interventions délicates, un vrai pro, mais un pro courageux qui ne manquaient jamais à son devoir et envahi d’un sens du sacrifice qui ne s’était jamais émoussé .
Il prit le chemin de sa maison dans un quartier sans luxe, mais clean. Quand il émergea de sa Mercedes ses yeux s’étaient voilés, son front plissé, sa démarche relâchée, insidieusement. Il grogna bonjour à son épouse, commit la routine sans joie et, visiblement sans peine. Dans son bureau briqué, d’une grande sobriété - meubles acajou et maroquin vert, une photo captait d’emblée l’attention… peut-être à cause de ce regard si étrange dans les yeux d’un enfant…
Il désertait en fait son bureau, même si il était entretenu méticuleusement, supposé travailler, il le traversait de part en part… jusqu’au placard : Il l’avait encombré d’une vieille chaise et de revues de chasse et de pêche. Sa femme avait l’interdiction formelle de le déranger - son bip de la brigade dans la poche, faut assurer ! – Là, il ne craignait plus rien, l’horrible était passé comme un ouragan et pouvait retraverser sa vie, mais plus cette maison. Cela était rassurant en soi, un lieu où rien de redoutable ne peut plus arriver, sauf la mort et celle-là il ne la redoutait plus, il l’espérait même de toute son âme, mais elle se faisait désirer la salope !
L’enfant de la photo, cet enfant-là, le sien, était mort par sa faute, un manque d’attention fatal au volant, et elle avait trié, la garce : bouffé le plus innocent, seul blessé dans la collision. Certainement que le monde des adultes n’était pas digne de celui des enfants. C’est une consolation bien maigre pour notre homme sans illusion, la mort se nourrit de ces formules…
Mais ce pourquoi il attend la mort, c’est le poids écrasant d’un secret bien scellé, qui ressurgit comme un container radioactif en pleine mer et qui erre, inquiétant et capable de tout anéantir . Un souvenir y gît, comme un terrible léviathan : le rêve prémonitoire qu’il avait fait, lui l’homme qui n’était pas un rêveur, l’homme mû par sa seule raison. Voici le rêve :
Il se promenait avec son petit garçon qui fila sur un pont devant eux, immense au dessus d’une mer vertigineuse. Voyant le danger (son fils si petit pouvait aisément passer à travers l’énorme armature métallique) il voulut l’avertir, mais dans les rêves, les distorsions sont choses courantes : la distance grandissait démesurément et il était figé sans pouvoir avancer d’un pas. Son fils regardait la mer immense, et inéluctablement s’approchait du bord. Le père vit alors une femme sur cette mer apprivoisée qui, d’un signe de la main l’invitait à venir … irrésistiblement… son trésor sauta confiant et souriant dans les bras de la sirène comme dans les bras d’une mère… Le père se réveilla comme un arbre pétrifié, le cœur en apesanteur, tatoué de fatalité. Il lui fallut un certain temps pour recouvrer le sens des réalités, et sentir le sang circuler dans ses veines.
Il n’en fit rien de ce rêve, au diable ces instincts de malheur : si on les retient ils y feront leur nid ! C’était un homme optimiste.
Aujourd’hui, c’est un homme pétri de prémonitions, qui ne lui laissent plus aucun répit.









L’OBJET SUSPECT



La jeune fille filait d’un pas nerveux suivie de milliers d’ombres. Elle s’engouffra dans son HLM, talonnée par ses suspicions. Cinglant vers l’escalier B, qu’elle franchit quatre à quatre, elle se transporta au sixième, claqua sa porte, laissant derrière elle les relents des autres habitants. Elle posa un volumineux paquet des PTT sur la table rétro, jeta son perfecto sur une chaise rococo et ses bottes en travers de la pièce, s’effondra sur le sofa fushia. La tête entre les mains, elle contempla le paquet l’air calamiteux et grave. Au bout d’un certain temps, elle bondit, se fit rageusement du café, tritura le bottin pour finalement le refermer, excédée, fit des aller-retours entre les deux pièces-cuisine qui auraient donné le tournis à une abeille en pleine activité, ou à n’importe quel âne bâté.
Vers 13h, elle fourragea dans le frigo, grignota on ne sait quoi, repris ses armes vestimentaires : santiags-perfecto-sac-à-dos et claqua la porte de son cloaque, tous les sens en éveil, mais avec la volonté bien déterminée de se débarrasser de cette mine inquiétante. Ainsi blindée de farouche volonté, elle redescendit l’infecte cage de l’escalier B de son HLM, puis celui du métro le plus proche. Vagues rageuses de souvenirs et roulis l’emportant au loin… Arriva le raz de marée, dans ses yeux submergés, déferlante tragique, inévitable : on aurait alors croisé son regard comme on croise le fer, mais elle baissait les yeux comme on fait mine de baisser sa garde. Engouffrée dans la première station venue, figée sur son strapontin jusqu’au terminus, elle sortit. Avait-elle lu la destination ? Père Lachaise. Elle parcourut le dédale fatal de ce no-man’s land les tripes triturées, les pensées enchevêtrées, le tout formant un singulier dessein intérieur qui claqua comme le fouet d’un implacable dresseur, la laissant, l’émotion passée, de marbre – tout à fait de mise dans un cimetière .
Elle acheva le parcours et le détour de ses pensées et des allées comme mue par un mécanisme indépendant de sa volonté et se retrouva de nouveau figée d’effroi, chez elle, engoncée dans son sofa qui n’avait plus rien de reposant, à dévisager le monstre arrivé par les PTT. Et le monstre hanta tout le studio, évoluant comme chez lui, lui susurrant mille choses du passé aptes à la siphonner. Après avoir récapitulé le maigrichon arbuste généalogique – plus réduit qu’à quelques fruits : elle n’eut plus de doute : s’il s’était agit des affaires de sa parenté, ces biens ne seraient pas arrivés sans qu’elle en eût été avisée et le timbre postal n’évoquait pas un lieu de villégiature …
Il ne restait donc plus qu’un souvenir cuisant sous l’aspect de ce paquet qui trônait comme une idole malfaisante sans qu’elle l’ait invitée, avec le timbre de ce pays qu’elle avait rayé de la carte .